Я могу исписать стихами все тетради,

Чтобы обнажить всю душу для тебя.

Но мне не хватит на это всей бумаги,

В которой я опишу все моменты любя.

И  мои пальцы никогда не смогут

Описать, как меня поражают твои глаза.

Они поглощают меня в неизвестный омут,

И поднимают вверх, в чистые небеса.

Как же забавно замечать все твои мелочи...

То крапинки темные в глазах цвета теплого моря,

То на лице от солнца светлые и нежные лучи.

Ощущать с тобой состояние полного покоя.

Прощаясь, знать, что увидимся непременно завтра,

И считать все минуты и секунды до следующей встречи.
Мечтать о твоей музыке гитарной у теплого костра,
И всегда слушать твои вдохновляющие речи.

Ты — всё то, из за чего жизнь становиться сказкой,
Ты равновесие в моих безоблачных мыслях.

С тобой я забываю о своей ужасной  игре с маской,

Которая когда то была в чужих жизнях.

В твоем светлом взгляде, я вижу свой путь,

Который переплетается крепко, словно веревка.

Скорее всего, это нежной влюбленности суть

Или, возможно(но нет!),  судьбы новая уловка.

Я надеюсь, что смогу заглянуть в твою душу

Так же как и ты в мою, хоть прямо сейчас.

Поверь, я никогда в ней ничего не разрушу,

Ведь она, я уверена, прекрасна как джаз.

Среднестатистический человек курит каждый день,

Словно без этого он не сможет прожить.

Среднестатистическому человеку все лень,

Ему даже сложно все, что у него есть сохранить.

Среднестатистический человек забывает обо всех,

Ведь у него память совсем другим забита.

Он даже не может поверить в свой успех,

Ведь у него внутри вся душа убита.

Среднестатистический человек не умеет сам думать,

А просто перерабатывает всю новую информацию.

Он никогда не сумеет ничего лучшего придумать,

Ведь его мысли не могут обрести трансформацию.

Среднестатистический человек – это просто машина,

Которой кто то уныло и безразлично руководит.

Ей, машине,  нужно лишь немного дешевого бензина,

И она, как прежде, по указанной дорожке полетит.

  

Говорят некоторые французы, что "L’amour dure trois ans"*…а вы уверенны, что это именно любовь, именно это чувство или это всего лишь какая то привязанность к кому то, кто вам раньше симпатизировал…а может и вовсе такого чувства как любовь не существует, его просто придумали и сказали, что оно значит…хотя если посмотреть глубже, то и точного определения любви нет...есть просто определенный набор слов, который принято говорить, чтоб показать свою «любовь»…

 __________________________

* "Любовь живет три года" 

Я ее не люблю, не люблю...
Это — сила привычки случайной!
Но зачем же с тревогою тайной
На нее я смотрю, ее речи ловлю?

Что мне в них, в простодушных речах
Тихой девочки с женской улыбкой?
Что в задумчиво-робко смотрящих очах
Этой тени воздушной и гибкой?

Отчего же — и сам не пойму —
Мне при ней как-то сладко и больно,
Отчего трепещу я невольно,
Если руку ее на прощанье пожму?

Отчего на прозрачный румянец ланит
Я порою гляжу с непонятною злостью
И боюсь за воздушную гостью,
Что, как призрак, она улетит?

И спешу насмотреться, и жадно ловлю
Мелодически милые, детские речи;
Отчего я боюся и жду с нею встречи?..
Ведь ее не люблю я, клянусь, не люблю. 

/ Адам Мицкевиич /

Совсем не важно, сколько ты знаешь человека, чтобы понять, что без него ты становишься кем то  другим.

Наверное, большинство людей могут запросто сказать, что они хоть раз в своей жизни любили кого то. И их большая часть – будет права. Для каждого человека  глагол «люблю» значит, что то свое: для одних – это видеть каждую секунду любимого человека; для вторых – просто заниматься любовью; для третьих – дарить заботу или просто поддерживать в трудные моменты; для  четвертых -  просто знать, что этот человек не предаст. И этот список может продолжаться вечно, ведь, каждый человек по своему воспринимает чувства и для  каждого – они совсем другие.